Extraits

Comme la fonte des glaciers fait parfois réapparaître des objets prisonniers, l’effort et le silence intérieur m’ont permis de me libérer d’une couche superficielle et protectrice de ma personnalité, essentiellement destinée à m’affirmer par rapport aux autres en société et qui, ici, ne m’est plus d’aucune utilité. Aucun jugement, aucun besoin de plaire, aucune pression sociale ne plane plus sur moi, je retrouve avec soulagement une sorte d’anonymat. 

La montagne est un lieu de mystère où le monde occulte côtoie encore celui des hommes et des bêtes. Qui a appris à la voir et l’écouter, qui a appris à la ressentir pour l’avoir parcourue avec son cœur et ses jambes, de jour comme de nuit, dans la chaleur de l’été comme dans le froid de l’hiver, sous la brûlure du soleil ou dans le blizzard d’une tempête de neige, sait que ces contrées, loin du monde civilisé, sont peuplées de voix et de présences, étranges et incompréhensibles.

Dans le ciel chargé d’humidité, qui laisse apparaître à certains endroits des trouées d’un bleu profond, et qui semble hésiter entre la pluie et le beau temps, les choucas s’amusent avec les courants ascendants et les nuages passent avec insouciance et légèreté, caressant le sol de leur ombre projetée. Le vent se lève et m’apporte des odeurs d’herbe sèche et terreuse tandis que la face de la Terre s’éclaire et s’obscurcit comme le visage d’un être vivant, expressif et troublant.

Sur la couche de neige fraîche et immaculée, la luminosité s’est teintée d’une lueur jaune orangée et, me retournant sur ma trace rectiligne pour saluer le refuge qui m’a accueilli pour la nuit, je découvre les nuages et les pointes des plus hautes cimes qui se consument dans la chaude lumière du soleil qui vient de se lever au-dessus de l’horizon, déclenchant un incendie céleste que seuls les cieux ennuagés peuvent allumer. 
Les Alpes sont en feu et, embrasé par l’étincelle de cette vision, je m’enflamme avec elles. 

Là-haut, au lointain, dans les premières lueurs du matin, bien au-delà du monde des humains, le brouillard compact qui s’accrochait au sommet de la montagne depuis la nuit a commencé à se dissiper et seule persiste une fine ligne pointillée, tracée par des pas dans la neige fraîche, qui bientôt, elle aussi, comme toute chose ici-bas, disparaîtra.

Matias Jolliet. Rosa-Blanche. Editions des Sauvages.

Matias Jolliet

Matias Jolliet, né en 1978. Il a grandi à Lausanne, où il vit et travaille dans le domaine du graphisme.