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Journal macadam

A quelques kilomètres d’ici, par la grand-route, vous tombez dans un village qui n’en finit pas de descendre, quelle pente, mes amis ! En hiver, par un jour de grand gel, vous pourriez poser les fesses sur le trottoir de gauche et glisser de la première à la dernière maison en un rien de temps. Dans ce cas vous ne verriez pas le vieil homme et son balai. Vous ne vous sentiriez pas obligé, par politesse, de risquer votre vie en sautant sur la route, où les poids lourds prennent leur élan pour attaquer la pente. Vous n’auriez aucune idée du trésor qui exulte là, devant sa maisonnette, sur deux trois mètres, non, impossible ! Un bout de trottoir, c’est ça, oui ? Non, un trésor, pas moins, étant donné que plus ce que nous possédons ou croyons posséder est intime, plus nous y tenons. Ce bout de trottoir, comme vous l’appelez, est attaché au coeur du vieil homme, bien qu’il reste nuit et jour visible au grand air, et, de ce fait, me dis-je, parfaitement à sa place, à la fois public et secret, fermé et ouvert sur le monde.

Tous les matins de l’année, vers dix heures, vous pouvez observer le vieil homme devant sa porte, frêle relique de l’administration helvétique ou du Grand Palace des Dolomites, en chemise blanche ou en manteau et bottes de feutre. Il déclare son amour à ce petit territoire, son balai de paille taquine et chatouille, les grains de poussière et les particules des gaz de moteur et les fientes d’oiseaux et les objets étrangers volent dans l’espace et sur la route, en hiver la neige fait de la résistance puis finalement se replie, tout comme les feuilles d’automne, tout comme le sable jaune venu du Sahara se déposer sur toute la région ce 17 mars 2022.

Je m’arrête respectueusement à la frontière de son territoire pour lui parler :

- Si vous faisiez un petit tas de ce sable, j’en prendrais un peu dans ma main, pour rêver…

© Rose-Marie Pagnard

Rose-Marie Pagnard